Era fim de tarde, as seis horas, a luz do céu ainda não havia se dissipado.  Fred correu pela rua, atravessando a avenida entre os carros em movimento, girando o pescoço para trás com o rosto austero, envolto em uma camada de frio. Seus lábios tornaram-se pálido. Seu perseguidor estava perto demais. Quando voltou a olhar para frente, era demasiadamente tarde demais. Um carro o atingiu fazendo seu corpo sendo lançado a uma curta distância.

No luxuoso escritório no centro da cidade, Benjamim Dylon continuava com o celular em mãos enquanto o olhar perdido indicava que, embora ele estivesse presente, sua mente vagava para lugares completamente desconhecidos.